Frío

Ayer, en un viaje de placer, he ido a un spa. Un lugar de esos en los que a base de rociarte con agua, a veces calentita, a veces fría, alegan que tu salud mejora.

Mientras estaba en una de las duchas frías que me dieron, no he podido evitar pensar en el verano pasado, en la cárcel.

No he dejado de pensar, digo, en lo terso que tenía el cutis tras las duchas frías que me daba a diario. Frías porque el agua caliente, o incluso templada, estaba cortada. Concretamente estuvo cortada desde el día 15 de julio. Cuando salí de la cárcel, el 8 de octubre, aún no había vuelto.

La falta de agua caliente fue la mecha que encendió algunas de las protestas que los presos tuvimos en contra de la dirección de la cárcel, incluso avaladas y  permitidas por los policías penitenciarios de nuestra sección.

Algunos presos, muy comprensivos con la postura de la dirección de la cárcel y, también supongo, muy calurosos, alegaban que esa medida era fundamental para mantener el orden y para que los detenidos no fuéramos violentos. El día en el que, a pesar de ducharse con agua helada, le dieron una paliza, su teoría quedó echa añicos. No. No prevenía los problemas de violencia en la cárcel.

La mayoría de los presos, yo incluido, nos inclinábamos a pensar que la institución penitenciaria se ahorraba el gas para calentar el agua y que con ese ahorro, el director, como buen italiano ejemplar, se iba de putas. De picos pardos.

El caso es que no era tan molesto el ducharse con agua fría como el que lo tuvieras que hacer en una habitación cuya puerta y ventana estaban siempre abiertas, situadas estratégicamente una enfrente de la otra, haciendo así que una corriente de aire te golpeara cada vez que salías chorreando. Eso era frescor, y no lo que producen los caramelitos de menta cuando te los comes. Eso era frío.

Ayer, decía, en el spa, me acordé de todo esto. Tuve la misma sensación, la de estar en la cárcel. Y encima, pagué por ello.

Porco Dio.